cómo no voy a mirar a las estrellas si la bóveda es lo único y las nubes se separan mecidas por la noche no debería dejarme arrebatar los signos y las horas pero aquí estamos rodeados del precario equilibrio entre el cerebro y las tripas hemos encontrado la aguja del gramófono pero se cae porque falta ahora el tornillo y al arar los surcos de la música en realidad se rasga el vinilo hasta hacer sangre sangre de música sorda es beethoven sangre de plástico negro sangre de tripas de gramófono es sorprendente lo vacío que está un gramófono por dentro y pensar las toneladas de partituras que habrán pasado rodando por allí y las toneladas de fuerza impresas imprimidas dejémosnoslo en imprinctas en la manivela que lo mueve movió ha movido moverá quién sabe quién sabe si los niños se dejaron el zelda skyward sword para la switch por aburrimiento o por accidente de todos los zeldas es sin duda el peor que he jugado por lineal por tener surcos muy claros por no ser una aventura y ahora se levanta el frío cuando las nubes levantan la mano darle al enter se convierte en un dilema en una elección constante de un príapo inseguro algo que se cuela en las rendijas así que mejor cegar las ventanas hasta que la sordera de beethoven afecte también a las retinas punto y aparte recuerdo a la posmoderna mayor del reino hola cerda y a sus experimentos alambicados con adipocira destilando algo que vomité en su día reestructuré en su día y digo vomitar aunque en realidad fue devolver y ella devolvía aunque en realidad vomitaba con la boca de otros palabras que hacía pasar por propias una piratería sin barco ni parches que arreglen los estropicios del primer día al menos cd projekt red admitieron la cagada de su mierda de cyberpunk voy a respirar un poco mientras espero con el tercer café de la mañana a que el poeta termine de arreglarse y vuelvo a mirar las estrellas de la primera línea y vuelvo a sentir la parábola en la nuca y vuelvo a sentir el aire en los pulmones y vuelvo a sentir que permanezco y vuelvo a permanecer amanecer inmanecer desmadejado un ovillo el gato borrado el adjetivo entiendes algo enhorabuena has llegado a un final y el juego sigue si quieres seguir jugando tal vez no hay más que una ranura en la que caben las monedas las miradas donde moran las meras viandas de un escrito que se siente necesario aunque no entiendas mucho lo importante es el camino y el verdadero elden ring son las runas que perdimos por el camino hice trampas y quién no las ha hecho de vez en cuando hay que dejarse caer en la peristalsis de la serpiente que son tractos envueltos en músculo y pellejo con fecha de caducidad se revuelven entonces las tripas indirectamente por el suelo mirando a las estrellas mientras reptan mientras miran mientras mienten las reses en el matadero atadas a su propio destino qué mala rima cómo se complican las cosas cuando no hay llaves y hay que ir a buscar al poeta trasnochado y menos mal porque los que leen leen lo mismo las mismas letras el mismo tonito encadenado en la importancia de la cicatriz perennemente acicalada luz fuego destruccion el mundo puede ser una rima no lo podemos permitir botellas sin abrir y cosas sin leer cómo estás sigues ahí te espero aunque no tenga intención de aminorar sopita de letritas un maelstrom y las paredes del plato pringosas de la pasta destrozada de un alfabeto a fin de cuentas no es eso la historia de un cerebro empapadito de literatura de letras de altura de lateral turra de ad láteres tórridos agarrados al bazo una colitis constante de nombres y apellidos y networking y publicidad constante de constante ego y yo y mis logros y currículum artístico entiendes algo o empiezas a sospechar que igual no hay nada que entender si fuera otro te diría que esto es la vida con el tono masturbado del poeta de la experiencia ramplona de bares y bragas y polvos elevados al estornudo te he contado aquella vez que follamos en un sofá podría ponerle unas guirnaldas y unas flores y unos pajaritos que visten mucho y simbolizan aún más pero mejor no mencionar los genitales eeeek qué asco pero a fin de cuentas es lo que frotaba entrando y saliendo y fue la fricción lo que más adelante pretendió sublimarse en poema esto sin embargo es otra cosa va por otro sitio no pretende gran cosa más que ejercitarse y como todo ejercicio como todo intento de mejora no deja de ser un meneíto de nervios encapullados un glande excitado por dedo mano a fin de cuentas fricción la fricción entre el ayer y el mañana es la consciencia del ahora el dasein más puro y más consagrado a sí mismo y si eso no es hacerse un gayolón de primer grado que baje la mano de dios y nos aviente un buen cuerpo de cristo que se pegue al paladar como pamplonas al polvorón como pálpebras a la pupila como papilas a la lengua como pápulos al glande y requesón en los labios menores me sigues vas oliendo el camino de mis fascículos empecinados en patear al podólogo en pálpitos ecuestres de poeta poniendo nervioso al logopeda si vas por aquí y crees que algo vas ganando enhorabuena te has ganado un punto.
Caesarian Ribcage 